雨停之后，陶苑安静得像是被谁抽掉了所有声音。
温书浓裹着那件浅灰睡袍坐在床沿，床头灯只开了一盏，光线薄薄地晕在床头柜上，把那封信照得像一片随时会碎掉的旧叶。
她没有拆。拆了，母亲最后的字就会变成一个事实，再也收不回去。可不拆，那些字又像沉在水底的东西，一直往上浮，顶得她胸口发疼。
“去把信拆了。”傅向北的声音还留在这间房里，像壁灯落下的那圈黄，散不掉。
她不是怕知道，是怕知道了之后，自己这些年恨错的方向会整个翻过来。
她恨傅向北算她，恨温书远夺权，恨江月里一张张假笑的脸，可她最恨的，是她自己挂断了那通电话。
如果信的内容把最后一项也推翻，她还有什么可以怪自己？
她起身走到窗边，把窗推开半寸。
雨后的空气凉得刺人，从她领口灌进去，把皮肤上最后一点睡意都带走了。
她抬眼看外面，花园里那盏矮灯泡在水汽里，黄得模模糊糊，像母亲梳妆台上那颗蒙了灰的灯泡。
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