艾达·王走了之后，七号检查站又恢复成了它本来的样子。
一个破旧的铁皮集装箱，一张水泥板拼成的桌子，一片烤得发烫的荒漠。
以及菲斯克。
他把那条黑色丝袜叠了叠，小心翼翼塞进上衣口袋里，然后扭头看了看眼前这个被他驻守了将近两周的地方。
不行。
太寒酸了。
这个地方，以目前的状态来看，挡不住任何一辆认真冲过来的卡车，更别提自杀式炸弹车。
铁皮集装箱的外壁薄得跟饼干盒子差不多，子弹打过来能直接穿透，手雷扔进来连个缓冲都没有。
菲斯克蹲下身，捡起地上一块碎石，在集装箱的铁皮外壁上用力敲了一下。
“咚。”
空洞的声音，轻薄的震动。
他站起来，把烟塞进嘴里，眯着眼睛打量着整个检查站的格局。
需要改造的地方太多了，他已经在脑子里画过无数遍草图。
集装箱的正面要加一层钢板，厚度至少两英寸，能挡住七点六二的穿甲弹。
侧面要堆沙袋，沙袋后面浇一层混凝土。
进站方向的地面要埋一排减速钉，能把冲过来的车速强制压到每小时三十公里以下，这样就算对方想炸，冲击波也会被路边的土丘给直接挡掉大半。
材料已经买了。
从乌兹别克人那里弄来的两英寸合金钢板和高标号水泥，已经整整齐齐地码在集装箱侧面，用防水油布盖着。
但有一个致命的问题。
水。
高标号水泥要搅拌，搅拌要用水。
而这片荒漠里，菲斯克所有的饮水来源，就是集装箱角落里那个最大号的透明纯净水塑料桶，五十升直接装满了。
用来喝，每天正常消耗大概三到四升，按这个速度，这桶水能撑将近两个星期。
但用来搅拌水泥？
一包五十公斤的水泥，标准水灰比起码要用掉二十五升水。
他一共有十六包水泥。
这个账不用算，结论就是：水根本不够用。
他甚至不能洗澡，因为洗澡会把水用光，没了水，水泥就搅拌不了，水泥搅拌不了，加固工程就推进不了，工程推进不了，下一辆炸弹车来了他就只能用肉身硬扛。
“他妈的。”
菲斯克把烟抽完，把烟蒂弹进沙地里。
当然，还有另外一种方法，那就是培养蓄水的真菌……但，会不会太明显了……
不过，有一样东西是不缺的。
电。
由于A01公路的军事监控要求，七号检查站专门拉了一套独立供电系统，包含两块车载级别的太阳能板和一台备用柴油发电机，专门保证那台正对公路的监控摄像头始终有电运行。
这套供电系统的功率对菲斯克来说完全够用，甚至还有剩余。
这意味着他可以接电动工具，可以用角磨机切割钢板，可以用电焊机把加固板焊死在集装箱外壁上。
缺水，不缺电。
菲斯克把这两个条件在脑子里来回翻了几遍，想起后天会有补给车从巴格拉姆方向过来，到时候他可以想办法多截留几桶饮用水，先够搅拌水泥用就行，喝的问题再另想办法。
他从集装箱里拽出角磨机和一卷延长线，把插头接进供电箱，然后把第一块钢板从油布下面拖出来，立在集装箱正面。
“嗡……”
角磨机启动，切割砂轮在钢板表面划出一道橙红色的火花轨迹。
飞溅的铁屑落在菲斯克的手背上，带着灼烧感，他连眉头都没皱一下。
他沿着事先用石头划好的切割线，一刀一刀地把钢板裁成他需要的尺寸。
沙漠的正午，气温超过四十度。
铁板被太阳烤得滚烫，隔着手套都能感觉到那股热量往皮肤里钻。
菲斯克出了满身的汗，把上衣拉链拉开到胸口，也没有停手的意思。
他的动作机械而有规律，角磨机的轰鸣声在空旷的荒漠里传出去很远，在A01公路上都能听见。
第一块钢板裁完，他换了个钻头，开始在钢板四角打孔，准备用膨胀螺栓固定到集装箱外壁上。
这时候，他听到了公路方向传来的发动机声。
以及极其刺耳的喇叭声，嘟嘟嘟不停。
隔着几百米都听得一清二楚。
菲斯克没有立刻抬头。
他的微生物感知网络先一步展开，沿着公路方向向前延伸。
一辆大型货车。
速度不快，大概每小时六十公里左右，正在减速，是朝着检查站方向来的过路车辆。
驾驶室里有两个人，一个是当地司机，一个……
菲斯克的微生物感知在第二个人身上停顿了一下。
这个人的心率非常稳，大概每分钟六十八次，肾上腺素分泌处于一个比较低的基础水平，肌肉张力有点高，像是一个经过训练但今天不需要作战的人刻意放松后的状态。
货车的后斗上，还有七个人。
都是男性，体型偏瘦，肌腱紧实，有过高强度训练的痕迹，每个人的心率都在八十到九十之间，是警戒但不紧张的状态。
七个人里，每个人身上都挂着武装。
菲斯克放下钻头，站起来，把角磨机关了。
他摘掉手套，揣进裤兜里，然后慢悠悠地走到公路边，把手插在腰带上，等货车过来。
货车是一辆白色的大型厢式货车，车身上印着一串阿拉伯文字，看起来像是某个本地物流公司的标志。
但菲斯克的感知告诉他，货车内部的重量分布不均匀，有几处明显的密封隔层，而且那种渗透出来的有机化合物气味，哪怕只是通过空气中的微量分子，他也能分辨出来。
植物源性生物碱。
大量的。
还在处理阶段，不是纯品，是半成品。
后斗上的七个人，等货车速度降下来，他看清楚了。
清一色的美式装备。
OCP迷彩，MOLLE战术背心，M4A1步枪，消音器，全息瞄准镜，战术手套，甚至连头盔都是最新款的FAST款式。
这装备，比菲斯克自己的都要新，要好。
但这些人不是正规美军。
他们身上没有任何番号臂章，没有美国国旗，没有任何可以被识别的单位标识。
清一色的大胡子。
是本地武装——CIA扶持的本地武装。
那辆货车在检查站前停了下来，刹车气阀“嗤”的一声喷出一股白气。
但却没有想要下来人的意思，而是一直在不停的按喇叭。
足足按了有快一分钟，眼看着菲斯克不为所动。
驾驶室的门才打开了。
副驾驶的人立刻跳了下来。
不伦不类…………
也不能这么说，只能说在这个黄沙遍地的沙漠中，他穿的不伦不类。
三十出头，身材适中，穿着一件不太合身的卡其色休闲衬衫，下面是同色系的工装裤，脚上是一双看起来像是专门从户外品牌店买来的沙漠靴。
整个人的打扮，就是在努力模仿一个在阿富汗做生意的普通美国承包商。
但那副细框金属眼镜戴在鼻梁上，那个挺直的脊背，那种走路时下意识地微微昂着头的姿态，以及那双在打量菲斯克时带着一种习惯性，毫不掩饰的评估目光的眼睛……
果然是——CIA！
只有那种在美国最顶级的学校里待过足够长时间，才会被浸透到骨子里，混合着智识优越感和阶级傲慢的气质，是一种非常特殊的东西，哪怕他把自己包裹得再像一个普通人，也会从每一个细微的动作细节里漏出来。
这人走到菲斯克面前，在离他大概两米的地方停住，先是低头看了一眼菲斯克那件染着铁屑和汗渍的迷彩上衣，又看了看他身后那堆钢板和工具，然后抬起头，用一种慢条斯理，带着某种惯常的居高临下的口吻开口。
“你聋了吗？”
“没听见吗？”
“例行检查！”菲斯克不慌不忙，不卑不亢。
男人的英语带着一种轻微的德州口音，是在说，不是在问。
“这里没有检查！”
“说了例行检查。”
“另外，过路费。”
菲斯克说，“每辆车十五美元。”
那人愣了一下，像是没想到菲斯克会这么直接。
“我说了，这里没有检查。”
他重复了一遍，语气里多了一层什么东西，“这辆车是走绿色通道的，不需要过检，也不需要交任何费用。”
“你们基地的麦克斯韦上校应该已经通知过你了。”
“没有。”
菲斯克从怀里掏出一根烟，点上，把打火机收回去，“过路费，十五美元，车上的人头另算，每人五美元。”
“你这辆车，驾驶室两个，后斗七个，一共九个人，加上过路费，总共六十美元。”
那人沉默了一秒钟。
他的肾上腺素分泌量，已经比刚才上升了一些。
菲斯克感知得到。
“你知道这辆车是谁的吗？”
“不知道，也不在乎。”
菲斯克把烟叼在嘴角，抬起头，用那双深陷在眉骨下的眼睛直视着他，“我只知道，在这条路上，不管是谁的车，都要交过路费。”
“这是规矩。”
那人的嘴角微微动了一下，像是要笑，但那个笑容里没有任何温度。
“规矩？”
他朝着车后斗上的那七个人抬了抬下巴，那七个人随即整齐地从车上跳下来，以一种非常标准的分散站位，把货车和菲斯克都圈进了他们的控制范围内。
每个人的手都放在枪身上，没有端枪，但随时可以端枪。
“我建议你！”
那人把双手插进裤兜里，往前走了半步，声音压低了一点，带着一种讲道理，几乎是耐心的语气，“重新考虑一下你刚才说的话。”
“因为有些规矩，是专门为了某些人不需要遵守而存在的。”
他停顿了一下，让这句话的分量落到位，然后补充道。
“懂吗？”
后斗上下来的那七个阿拉伯武装民兵，此刻正散落在货车四周，把刚才那番话听得一清二楚。
他们的目光在菲斯克和那个美国人之间来回扫动，都在等着看这个独自守站的美国大兵怎么回应这种压迫。
菲斯克看了一眼那七个人。
然后看了看他们手里那些崭新的M4A1，全息瞄准镜，消音器，一水儿的最新配件。
然后，他把烟从嘴里拿下来，用两根手指夹着，在空气里掸了掸烟灰。
“懂。”
他说。
那人的嘴角已经开始上扬了，以为这件事就这么过去了。
“懂的意思是！”
菲斯克把烟重新叼回嘴角，语气没有任何起伏，就像是在报告天气，“我听说过这种规矩。”
“就是那种，某些人觉得自己不需要遵守规矩的规矩。”
他顿了一下。
“但那种规矩，在这里不管用。”
那人的笑容停在了脸上，像是一张被风吹皱的纸，开始出现裂缝。
“我最后说一遍！”
“六十美元。”
菲斯克把那句话重新放回到空气里，语气和第一次说的时候一模一样。
没有加速，没有减速，没有任何情绪附加。
男人终于把脸上那层“讲道理”的壳子彻底剥掉了。
他深吸了一口气，走近了两步，把声音压得很低，带着一种只有经过专业训练的人才知道怎么用，冰冷的威胁感。
“我也最后说一遍。”
“这辆车，不交钱。”
“你，让开。”
后斗上下来的七个武装民兵，已经把枪端起来了一半。
不是完全举起，就是那种端在腰间，枪口朝下，随时可以抬起来的姿势。
他们的目光全都锁定在菲斯克身上。
空气里的温度，似乎比正午的阳光还要高了几度。
菲斯克低头，把烟从嘴里抽出来，把烟蒂在自己的靴底上按灭。
然后他抬起头，非常认真地，把眼前这个人从头看到脚，又从脚看到头。
细框眼镜，鼻梁高挺，下巴微微绷着。
手，白净，没有老茧，是一双从来不需要干活的手。
菲斯克把所有这些细节都看完了，然后开口。
“你是哪个学校毕业的？”
那人愣了。
这个问题，在这个语境里，完全超出了他的预期范围。
“什么？”
“常青藤吧。”
菲斯克没等他回答，自顾自地点了点头，“耶鲁，还是哈佛？”
“看你这副眼镜，我猜是哈佛。”
“哈佛的人喜欢买这种镜框，显得自己聪明。”
“这跟……”
“我跟你说一个事情。”
菲斯克往前走了一步。
就这一步，把他和那人之间的距离从两米压缩到了不到一米。
那人下意识地往后退了半步，然后意识到自己退了，又重新站稳，把脊背挺直。
但那半步已经退出去了。
“你看见我身后那台摄像头了吗？”
菲斯克抬手，朝集装箱顶上的监控摄像头方向指了一下，“那台摄像头，二十四小时对准这条公路，所有经过的车辆，全部录像，实时传到巴格拉姆基地的服务器上存档。”
“我的上司会一辆一辆车的数。”
“你不交钱，就意味着，这钱得我自己掏！”
“你算什么东西？”
“值踏马的六十美元？”
他顿了一下。
“当然，也许你的人有办法把那段录像抹掉。”
菲斯克耸了耸肩，“但我不在乎那个。”
“我在乎的是，这条公路，今天，你这辆车，要么交六十美元，要么你掉头回去。”
那人的牙关咬紧了。
他往左右两边扫了一眼，那七个阿拉伯武装民兵都还在原位，枪端着，眼睛盯着菲斯克。
然后，他往后看了看。
A01公路是一条双向单车道，这辆货车停在检查站前，已经把整条路堵死了。
他们的后面，陆陆续续已经有两辆过路的当地小货车跟了上来，正停在远处等待通行。
那些司机，都探出头来，在远处张望着这里的情况。
那人重新看向菲斯克。
菲斯克还是那个姿势，两只手插在腰带上，整个人站在那里，像一块两米多高的混凝土墩子。
“你知道！”
那人的声音里进了一丝冰茬子，“阻碍执行任务，是什么后果吗？”
“不知道。”
菲斯克说，“六十美元。”
那人的右手，缓缓地从裤兜里拿了出来。
菲斯克的目光往下落了一下，看了看那只手。
空的。
那人把那只手抬起来，推了推鼻梁上的眼镜，用两根手指把镜框往上顶了顶，摆出一种最后通牒的姿态。
“最后一次。”
他的声音压到了最低，带着一种在密室里才会使用的那种力量，“让开，或者，我打电话给你们基地的指挥官，你这个月的军饷没了，下个月的军饷也没了，然后你会被调去最危险的前线，在那里，没有人会在乎你死在哪里。”
空气里安静了大概三秒钟。
旁边后斗上的七个民兵，有两个已经把枪口抬高了一点。
菲斯克没有动。
他低头看了看那人推眼镜的那只手。
然后，他把右手从腰带上拿下来。
那人的身体微微绷紧了。
菲斯克的右手抬起来，在空气里划了一道弧线。
不是摸枪。
是一个直接，干脆，毫无预兆的横扫。
他的右手掌，以一种超出那人反应速度的力道和速度，实实在在地抡在了那人的左侧面颊上。
“啪！”
声音又脆又响，像是一块新鲜的西瓜被整个拍在了水泥地上。
那副细框金属眼镜从他鼻梁上腾空而起，在正午的阳光里划出一道闪光的抛物线，落在了七米外的沙地上，镜框和镜片分了家，镜腿朝天，歪在一块碎石边上。
那人整个人被这一巴掌打得向侧面旋转了将近九十度，要不是菲斯克随手抓住了他的衣领，他已经直接摔在地上了。
菲斯克把他拎住，让他重新站直。
那人的左脸颊已经红了，五根手指的轮廓，清晰地印在他白净的皮肤上，就像一枚盖在文件上的公章，又红又肿，精准无比。
他的嘴唇在剧烈的颤抖，但不是因为恐惧，是因为刚才那一下太突然，他的整个神经系统还没来得及处理完刚才发生了什么。
后斗上的七个武装民兵，全部愣在了原地。
枪端着，没有一个人动。
他们谁也没预料到这个美国大兵会直接动手。
而且是那么干脆，那么快，那么没有任何预兆。
菲斯克拎着那人的衣领，低头看着他，语气没有任何变化。
“打电话给我们基地指挥官。”
菲斯克阴阳怪调的说。
“他叫理查德·麦克斯韦，上校，记得报你自己的名字，告诉他，七号检查站的兵，要你们这辆车的过路费，你嫌贵。”
“当然，他会问你车上有什么！”
菲斯克停顿了一下。
“然后，他会告诉你，这钱该交。”
那人的右脸还是正常的颜色，左脸已经肿起来了，高出了将近半个指节的厚度。
他的眼睛，因为失去了眼镜而变得有些茫然，瞳孔在强烈的阳光下收缩成了一个小点，正死死地盯着菲斯克的脸。
菲斯克把抓着他衣领的手松开，往后退了半步。
“或者！”
菲斯克补了一句，“你直接给你们那边的人打，告诉他们，阿富汗A01公路七号检查站，有个美国大兵要你们交六十美元过路费，你被他打了一巴掌，你要投诉。”
他重新把手插回腰带上。
“随你。”
后斗上的七个民兵，枪口已经悄悄放低了。
他们面面相觑，没有一个人开口，也没有一个人动手。
这种局面，超出了他们可以参与的境界。
两边都是美国人，一边是穿西装打领带的特工，一边是在这里杀人不眨眼的美军士兵……两边都是老爷，还是在摄像头之下他们可得罪不起！
那人站在原地，把左手贴在自己的左脸颊上，感受着那片滚烫的肿胀，沉默了大概有十秒钟。
然后，他侧过头，用一种极其克制的声音，对着货车驾驶室方向说了一句话。
驾驶室里的司机，打开车门，下来，走到他面前，把一个皮质钱包递给他。
那人打开钱包，从里面抽出一张百元美钞，捏在手里。
他走向菲斯克，把那张钞票递出去，手伸到一半，停住了。
“没有零钱。”
菲斯克从自己的口袋里掏出一卷钞票，数出四十美元，递过去。
两个人完成了这次交接，动作都非常平静，像是两个在超市收银台前找零钱的普通人。
那人把四十美元攥在手里，重新看向菲斯克。
左脸的肿，已经更明显了。
“你叫什么名字。”
不是问句。
“菲斯克。”
“菲斯克。”那人把这个名字重复了一遍，语气平淡，像是在记录一个文件编号，“记住了。”
“我也记住你了。”
菲斯克朝七米外那副歪在沙地里的眼镜抬了抬下巴，“你的眼镜在那儿。”
那人顺着他指的方向看过去，走过去，弯腰把眼镜捡起来。
镜框已经弯了，左侧镜腿和镜框的连接处裂开了一道缝，镜片倒是完好的，只是沾了一层沙。
他把眼镜在衬衫上蹭了蹭，重新架在鼻梁上，歪的。
他没有试图去掰正它，就那么歪着，转身走回货车，拉开助手席的门，上车，关门。
驾驶室里传来一句阿拉伯语的命令。
后斗上的七个武装民兵，依次爬回车厢。
发动机轰鸣，货车缓缓启动，驶过检查站，往巴格拉姆方向去了。
菲斯克目送那辆白色大货车远去，等它完全消失在A01公路的尽头，才转回身。
他从地上捡起刚才按灭的烟蒂，看了看，烟嘴还有两厘米没烧完，重新点上，抽了最后一口。
后面那两辆等待通行的当地小货车，这时候才试探着往前挪。
第一辆停在检查站前，司机从车窗里探出头来，把两张十美元的钞票递出来，老老实实，一句废话都没有。
菲斯克接过钱，找了五美元零钱回去，抬手示意放行。
他重新走回那块钢板旁边，捡起角磨机，把插头检查了一遍，重新开机。
“嗡！”
切割砂轮重新在钢板表面划出橙红色的火花弧线。
踏马的，就是战区司令来了……那确实不用交过路费！
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电焊的轰鸣刚停下来，菲斯克的耳朵就捕捉到了远处传来的脚步声。
不是发动机，是脚步。
而且是跑步。
他把电焊机放在钢板上，拿起搁在一旁的军用水壶灌了一口。
水从嘴角溢出来，沿着下巴滴在迷彩衣领上，留下一小片深色的水渍。
“咕噜。”
菲斯克把水壶盖拧紧的时候，微生物感知网络已经锁定了来人的生物特征。
熟悉的代谢频率。
是那个阿拉伯青年。
上次来换抗生素的那个。
菲斯克把水壶放回集装箱门口，靠在被太阳烤得滚烫的铁皮外壁上，双手抱在胸前，等着。
大约半分钟后，一个瘦长的身影从A01公路旁的土坡后面冒了出来。
还是上次那身装扮，灰白色的传统长袍，头上裹着一块脏兮兮的土黄色头巾，脚下踩着一双已经磨得快要散架的塑料拖鞋。
但和上次不同的是，这个年轻人的脸上带着笑容。
不是那种礼貌性的，或者带有恳求意味的微笑，而是一种从心底里涌出来的，眼角都在发亮的，真正高兴的笑容。
他跑到检查站前面，弯着腰喘了几口气，然后直起身，冲着菲斯克挥了挥手。
“长官！”
他的英语还是那么蹩脚，带着浓重的阿拉伯口音，“长官！好消息！”
菲斯克没动。
只是抬了抬下巴，示意他过来。
青年小跑过来，站在菲斯克面前，从长袍的内侧口袋里掏出一个用破布包裹的东西。
布包被层层打开，露出了里面的东西。
沙金块。
四块。
比上次的那两块都要大，每一块差不多有成年男人的半个拳头大小，但是表面粗糙，带着泥沙和石英的杂质，但那种在阳光下泛出的暗沉金黄色光泽，一看就知道纯度要比上次低多了，并没有经过初步提纯。
菲斯克的目光在那四块沙金上停留了大概三秒钟。
他没有立刻去拿，而是重新把目光抬起来，落在青年的脸上。
“这是什么意思？”
“谢谢！”
青年把布包往前推了推，脸上的笑容更灿烂了，“你给的那些药……那些药救了他们！”
“村子里的女人，小孩，老人，都活过来了！”
“阿卜杜拉老爷爷说，你是真主派来的……这是给您的答谢……”
“停。”
菲斯克抬起一只手，打断了他越来越激动的叙述。
“你说活过来了，什么意思？”
“那些药起作用了？”
青年使劲点头，头巾的边角甩来甩去。
“是的！”
“吃了你给的药之后，第二天，发烧就退了！”
“第三天，已经能吃东西了！”
“现在，村子里所有人都好了，没有一个人……”
他比了一个在喉咙上抹脖子的手势。
菲斯克眯起了眼睛。
这不对。
那些抗生素，是他从军用急救箱里拿出来的强效广谱抗生素。
对细菌感染有效，对普通病毒也能起到一定的辅助作用。
菲斯克很清楚，那些抗生素对那种病毒基本没有抑制作用。
不过也无所谓。
可能真的只是普通的发烧吧。
菲斯克的手伸出去，把那四块沙金接了过来。
沉甸甸的。
他用拇指在最大的那块金块表面蹭了蹭，感受着粗糙的质感和冰凉的温度。
四块加起来，少说也有三百克。
按照当前的国际金价，大概值个一万五到两万美元，当然，这是纯金的价格。
沙金的纯度通常在百分之七十到八十五之间，还要扣除杂质和加工损耗。
但即便打个七折，这也是超过一万美元的硬通货。
来者不拒。
菲斯克把金块用那块破布重新包好，塞进自己的裤兜里。
“你们村子转移了没有？”
菲斯克随口问了一句。
青年脸上的笑容僵了一下。
很微弱，一般人不会注意到，但菲斯克的微生物感知网络把他的每一个生理反应都看得一清二楚。
“我上次让你们走的。”
菲斯克把语气放得很随意，像是在聊天气一样，“那种病，不是普通的传染病，待在原地很危险。”
青年低下头，目光落在自己那双破烂的拖鞋上，沉默了好几秒。
菲斯克没有催他。
他只是靠在铁皮墙上，把水壶拿过来又喝了一口，然后用手背抹了抹嘴，水滴从他粗糙的下巴上甩落，啪嗒一声砸在沙地里。
“没有转移。”
青年终于开口了，声音比刚才低了很多。
“为什么？”
青年抬起头，犹豫了一下，然后像是下定了什么决心。
“民兵队回来了。”
菲斯克的动作停了。
“民兵队？”
“是的。”
青年点了点头，“我们村子的民兵队，之前一直在……在你们那个地方训练。”
他朝巴格拉姆方向指了指。
“前天回来的。”
“他们带着枪，带着弹药，把村子周围的疯子全部清理干净了。”
“所以，现在很安全。”
“不需要转移了。”
菲斯克盯着他看了两秒。
“你们村的民兵队，是在巴格拉姆基地受训的？”
“嗯。”
青年点头，目光里带着一丝不易察觉的骄傲，“穆罕默德叔叔是队长，他说，你们的教官教了他们怎么用那种……那种带瞄准镜的枪。”
“他们练了三个月。”
“他说等下一次要带我们一起去训练。”
“到时候就可以参加民兵队了。”
菲斯克没有说话。
他把水壶盖拧紧，放在一边，然后从口袋里掏出烟盒，抖出一根烟递给青年。
青年接过去，菲斯克帮他点上，自己也点了一根。
两个人在集装箱的阴影下抽着烟，一时间谁都没有开口。
菲斯克的脑子却在飞速运转。
阿拉伯本地武装民兵。
他知道这个项目。
不是秘密，甚至算不上什么正式的军事项目。
巴格拉姆基地长期在做这种事情——从阿富汗各地的村庄里招募年轻人，以“合作”的名义，在基地里进行为期两到六个月不等的基础军事训练。
教他们怎么开枪，怎么清理建筑，怎么设置路障，怎么用无线电通讯。
然后把他们送回各自的村庄，配发一批过时但还能用的美式武器，让他们负责各自地区的“安全维护”。
说白了就是扶持本地势力。
每个村庄的民兵队就是一个微型军阀。
美军提供武器和训练，民兵队负责在自己的地盘上维持秩序，顺便充当美军的眼线和炮灰。
双方各取所需。
而这套体系运作的润滑剂，也是钱。
只要能交够钱，就不会去追查这些民兵的真实来历和背景。
管你是不是敌人的老乡、亲戚、朋友…………
钱到位了，一切都好说。
菲斯克抽了一口烟，把烟雾从鼻腔里慢慢放出来，在正午的阳光里飘散成一层淡薄的蓝灰色雾气。
他在心里默默地盘算着另一件事。
那个村子，他可是去过的。
就在A01公路北边十几公里外，一个山谷的凹地里。
地势低洼，三面被光秃秃的褐色山丘环绕，只有南边一个狭窄的出口通向外面的公路。
那个位置，从军事角度来说，是个标准的死地。
三面被围，唯一的出口极其狭窄，一旦被堵住，整个村子就是一个瓮中捉鳖的绝佳陷阱。
没有制高点可以占据，没有天然屏障可以利用，甚至连像样的石墙和壕沟都没有。
那些所谓的“房屋”，不过是用泥砖和碎石随便垒起来的单层建筑。
都不用什么无后坐力火箭炮，一颗手雷就能够炸倒两三间屋子。
无险可守。
唯一的优势，是水。
上次看到过。
村子所在的凹地底部有一口天然泉眼，水量虽然不大，但在这片水源比黄金还稀缺的荒漠里，一口常年不枯的泉眼，就是一条命脉。
但除了水之外，那个村子什么都没有。
没有农田…………周围的土地全是盐碱化的沙砾地，种不出任何东西。
没有牧场…………方圆几十公里连一棵像样的灌木都看不到，更别说能养活牲畜的草地。
没有贸易路线…………离A01公路太远，离最近的集市也要走大半天。
一个什么都没有的山谷凹地，一群老人、女人和孩子，死活不肯离开。
之前菲斯克还能理解。
路途遥远，途中可能遇到更多的疯子，老弱病残走不动，赌一把待在原地可能更安全。
这个逻辑说得通。
但现在，情况变了。
民兵队回来了，最多十几个受过美军训练，装备美式武器的成年男性。
有了这些人的护送，转移的风险会大幅降低。
他们完全有能力护送全村老弱妇孺沿着山谷出口撤向A01公路，然后南下到巴格拉姆基地附近的难民营或者其他更安全的定居点。
但他们没有。
民兵队回来之后，第一件事不是组织转移，而是“清理周围的疯子”。
这说明什么？
说明他们打算长期驻守。
十几个武装人员，在一个无险可守的山谷凹地里，保护一群没有任何经济产出的老弱妇孺。
图什么？
菲斯克把烟蒂弹到沙地里，用靴尖碾灭。
他看了一眼旁边那个正在蹲着抽烟的阿拉伯青年。
这个年轻人的脸上，此刻正带着一种混合了感激和警惕的复杂表情。
感激是因为菲斯克的“药”救了他的家人，警惕是因为……他自己也不确定自己刚才是不是说多了。
菲斯克观察着他手指间夹着的烟。
那根烟在青年的指尖微微颤抖着，不是因为紧张，是因为他的手指关节上有好几个新鲜的水泡和血痂。
那是挖掘留下的伤痕。
不是农活，不是建筑工事，是那种长时间用简陋工具在坚硬岩层中挖凿才会留下，集中在指节和掌根部位的磨损伤。
菲斯克的目光在那些伤痕上停留了不到一秒，然后若无其事地移开了。
“你们村子水源够不够？”
菲斯克问了一个看似无关痛痒的问题。
“水？”
青年的警惕松了一下，大概是因为这个话题太普通了：“够的，我们村子底下有泉水，一年四季都有。”
“那粮食呢？”
“粮食……不太够。”青年的表情暗了一瞬，“以前可以去集市上买，但现在荒漠里到处都是疯子，不太敢出去。”
“穆罕默德叔叔说，等情况稳定了，会安排人去采购。”
“用什么买？”
青年愣了一下。
“什么？”
“粮食要用钱买。”
菲斯克的语气极其平淡，就像是在陈述一个数学公式，“你们村子没有农田，没有牧场，没有任何产出。”
“那些粮食，你们拿什么去买？”
青年的嘴唇动了动，有什么东西在那里，但是最终没有说出口。
“……我们有一些积蓄。”他含糊地说。
“积蓄。”
菲斯克点了点头，目光落在自己裤兜里那个鼓囊囊的布包上。
四块沙金。
加上之前那个村长付的金表和金原矿。
一个什么都没有的山谷里的贫困村庄，却能拿出数量可观的黄金作为“积蓄”。
菲斯克没有继续追问。
他知道，有些东西不需要问出来，答案已经写在那里了。
写在那个年轻人指节上的水泡里，写在那四块沉甸甸的沙金块里，写在那个死活不肯离开山谷凹地的村庄里，写在那支刚从美军基地受训归来便立刻投入“清理周围疯子”工作的民兵队里。
金矿。
就在那个村子附近。
可能就在山谷的某一面山壁上，某个被灌木或者碎石掩盖的矿脉入口。
那口泉眼，除了提供饮用水之外，还有另一个用途——淘洗矿砂。
菲斯克想起了那些沙金块的形态。
表面粗糙，带着石英杂质和泥沙残留，明显是原始的河淘法或者手工筛选出来的，没有经过任何现代化的冶炼处理。
这种品质的沙金，只有在矿脉裸露或者浅层的情况下，才能用最简陋的工具开采出来。
而这种条件，在地质上，通常意味着矿脉的储量不会太小。
菲斯克的嘴角微微上扬了一点。
这个金矿，解释了所有的疑问。
为什么村民死活不肯离开…………离开了，金矿就保不住了。
为什么民兵队一回来就不走了…………他们回来不是为了保护村民，是为了保护金矿。
为什么一个穷得叮当响的村庄，能拿出黄金来给菲斯克当报酬…………因为黄金就是他们最不缺的东西。
菲斯克从地上站起来，拍了拍屁股上的沙土。
他低头看着那个还蹲在地上抽烟的阿拉伯青年，脸上挂着那种标志性，让人分不清是友善还是算计的粗犷笑容。
“替我谢谢你们的村长。”
菲斯克拍了拍裤兜里那个沉甸甸的布包，“这些东西我收下了。”
“你们村子如果还需要药，或者别的什么东西，可以再来找我。”
青年站起身，如释重负地笑了笑，朝菲斯克点了点头。
“谢谢你，长官。”
“我叫菲斯克。”他纠正道。
“菲……菲斯克。”
青年学着他的发音重复了一遍，然后转身，顺着来时的路，朝A01公路北侧的土坡跑去。
菲斯克目送着他消失在土坡后面，站在原地又站了一会儿。
阿富汗的午后，太阳毒辣得像一只巨大的眼睛，把所有的东西都看得一清二楚。
菲斯克从裤兜里掏出那个布包，摊开，让四块沙金暴露在阳光下。
金色的光泽在他粗糙的掌心里跳动着，沉甸甸的重量压在他的手上。
他把最大的那块举到眼前，转了转，用指甲在表面刮了一下。
留下一道浅浅的划痕。
菲斯克把金块重新包好，塞回口袋。
菲斯克的目光望向北方，那片在热浪中扭曲变形的褐色山丘后面不远处，就是那个山谷。
沙漠里的老乡…………还是太淳朴了…………这么淳朴是容易被骗的。
要不…………帮帮他们？